Vivaldi's Four Saisons-Spring

Mais PUTE.
Entre le type de 14 ans qui vous agresse dans le bus en voulant savoir 1) des informations sur votre mère trop sociable et populaire et 2) votre nom, prénom, parcours scolaire et que gentillement vous lui répondez, jusqu'à l'habituel "& u t'appelles comment ?" et je lui souris, et son copain hideux, mais GRAND DIEU, faites des enfants pas des monstres, qui me dit "s'quoi ton prénom ?" avec ses lunettes tordues à vomir, et joueuse je lui répond "Marion", "Manon ?" "Ouais, ouais." "Mais non, elle a dit Marion" Et que cet enculé de sa race se retourne à tous vas, vous regarde, vous dévisage, vous souris et que votre seul envie c'est de lui craché à la gueule. Mais non, il persiste, & vous le méprisez. Puis vous écrivez à votre prétendu Amoureux, qui vous aime à en crever, et qui lorsque qu'une tempête fait rage, serait prêt à mourir pour vous, qui s'enfonce les ongles dans la paume de la main pour tenter de garder son calme, cet enculé là, vous aime, & vous, vous voulez un autre, mais attention, un autre en plus de lui, faut pas rigoler avec ça. L'Amour, putain, la putain du quartier.
Tout ça pour dire que la colère me guête, que le Festin d'Atrée me fait rire et que ma merveilleuse disserte de philosophie attend d'être composée.
& Les minettes décadentes et leur culs.
De plus, Mon Chaton m'a réconcilliée avec Choubidou & tant mieux, sauf que Choubi s'approche trop des autres et que je vais imploser. En attendant, j'écoute du Vivaldi.

Très manichéen tout cela.
Les gentils, les méchant, choisir entre le bien & le mal, Faust & compagnie, tout cela pour dire que je vais laisser une quinzaine de messages désespérés sur le répondeur d'un inconnu, et m'enfermer aux toilettes pour lire des Minnie Mag.

Ne pas oublier : Dormir & Ecrire.